Em Cantos do Bosque

Das Mudanças

2012-01-21T00:49:00.000-02:00

Era inquieto. Primeiro, levou essa inquietação dentro de si. Vivia num mundo restrito e confortável, e embora não se movimentasse muito, a inquietação o fazia observar. Observava e analisava, e absorvia o que aprendia com a voracidade dos inquietos. Desconfiava que havia algo além, mas não se movimentava muito: era restrito, mas muito seguro e confortável ali, onde ele estava. Assim, ficou sabendo muitas coisas.

Mas não sabia que a inquietação se inflava. E de inflar e crescer, ocupava cada vez mais espaço. Um dia ficou muito grande, e ele observou, aterrorizado, que haviam fissuras no céu do seu mundo. Já não havia tanto conforto; as fissuras aumentavam a cada dia, e ele começou a ver através delas coisas das quais sabia, mas nunca havia visto: cores. Teve medo. Mas sobretudo ficou inquieto ao extremo. E foi aí que ruiu o mundo todo: o céu, o chão, tudo eclodiu. Ele se assustou, mas depois viu um firmamento distante e verde. Se esticou e descobriu que podia movimentar-se.

Seu movimento era lento, e o mundo estava muito maior. Não era confortável, e ele sentia muita fome. Poderia facilmente desanimar; mas a inquitação não o deixava parar. Havia muito pra ver e explorar, e então ele se arrastava resoluto e insistente, os olhos inquietos querendo ir cada vez mais longe.

E ele descobriu muitas coisas das quais sabia, mas não tinha visto. Descobriu que realmente existiam outros seres, de tão diferentes formatos, cores e naturezas; e que alguns eram amistosos e tranquilos, enquanto outros eram agressivos, devoravam e matavam. Em sua inquietação, olhava para todos os lados, e descobriu que além do firmamento verde do qual ele se alimentava, havia outro, azul e inalcansável; ouviu e viu histórias dramáticas, e outras felizes, sentiu dores e prazeres, cores diferentes, odores estranhos, chorou e gargalhou, sempre adiante, sem conseguir parar em momento algum. Até descobrir que alcançara o topo do mundo.

Mas era inquieto, e por isso não se sentiu feliz. Olhou para trás e viu que o caminho que havia feito através daquele mundo verde, do qual se alimentava, ia sumindo entre novos brotos e partes marrom-avermelhadas, que o vento levava.

Era inquieto, mas naquele momento sentiu-se cansado e pesado. Tudo o que o alimentara enquanto se arrastava parecia-lhe agora um fardo. Tudo o que viu e experimentou parecia-lhe um fardo. A própria inquietação intermitente parecia-lhe um fardo pesado e cansativo.

De repente sentiu saudade da velha casca, aconchegante, confortável e segura. O antigo mundo havia ficado bem lá trás. Ele gostaria de voltar para pega-lo, mas já não saberia como: o caminho desapareceu. E ele estava tão cansado...

Maldisse sua inquietação, tornou-a um defeito grave. Revoltou-se, e decidiu reconstruir seu pequeno e saudoso mundo. Enquanto lamentava sua natureza inquieta, foi construindo ao redor de si chão e firmamento, limite e segurança. Não haviam cores, mas havia tempo. Não havia movimento, mas havia paz.

Muitas criaturas acharam que ele estava deprimido. Ele mesmo acreditou nisso, no dia em que fechou o último pedacinho de seu abrigo e enclausurou-se no topo do mundo, com tudo que sabia.

Mas, no firmamento azul, havia um Ser que sabia mais. Foi esse Ser que lhe deu a inquietação de presente, e por isso sorriu diante da revolta e nem deu atenção ás lamentações, enquanto esperava que aquela crisálida se tornasse mais uma bela borboleta...

Em 2012...

2011-12-21T23:58:00.000-02:00

... não será o fim... Será só o começo...

#Voltando aos poucos... amadurecendo idéias...#

Com meus botões

2010-08-07T01:07:00.000-03:00

Me assusta, me admira e me assombra o quão notória é a tal da crise de paradigmas, e o tanto que esse momento histórico ficou banalizado. Há uma inversão de valores, uma revolução de comportamento, e é tudo tão contraditório e contrastante, que fico imaginando que de repente é a minha visão pitoresca e poética que coloca uma lente de aumento em tudo.
E, pra ser sincera, se for, tudo bem. Já tem muito tempo que as críticas sobre a minha personalidade só causam efeito durante no máximo cinco minutos. Mas faz pouco tempo que concluí que deixar de ser a esquisita, a retrô, e desafinar do coro dos contentes não é uma opção. E daí se não brinco de ser malvada? E daí se já perdeu a graça fazer uma oposição pirracenta? E daí se a postura aparentemente racional não combina com o coração romântico? E daí se a roupa, o cabelo e o sapato não estão mais na moda? Se o perfil do facebook foi criado e abandonado? Se acho o maior barato ser heterossexual, e ter nascido mulher é uma curtição? Se acho que não tem nada a ver me chamarem de afrodescendente, prefiro ser apenas brasileira? Se não faço marketing do meu blog e escrevo pela simples satisfação de ver publicado, independente de quantos irão ler? E daí?
Muitos hábitos modernos não fazem sentido pra mim, respeito meu próprio tempo. Não consigo acompanhar todas as tendências "em tempo real", porque não consigo engolir sem mastigar; algumas conclusões vem rapidamente diante do que me parece óbvio, outras coisas parecem óbvias para a maioria mas pra mim são complexas e eu preciso refletir. Preciso compreender porque ficou normal ser anormal; porque é saudável ter alguma síndrome ou doença; por que é bom (e fashion) ser mau. E, á medida que a expectativa de vida aumenta, a vida fica mais apressada. E á medida que temos mais meios de nos conectar uns aos outros, ficamos menos capazes de manter a unidade familiar, a comunicação com quem está realmente próximo. Quero compreender, e preciso refletir.
Preciso me ver refletida nos meus pensamentos. Faz parte de mim. Felizes os que conseguem seguir com a leveza da maré, sem questionar nada além do que está no script. Possivelmente a simplicidade de seus pensamentos deixam espaço pra complexidade das exigências modernas de consumo e tecnologia. Não é o meu caso; a minha vida vai se moldando da forma mais simples possível, porque a mente já complica o suficiente.
Houve um tempo em que eu pediria desculpas por ser assim. Mas esse tempo já passou...

Sobre a mesa

2010-08-05T22:55:00.000-03:00

Ela nasceu linda. Mesmo antes de desabrochar, já era o botão mais bem formado do jardim.
Assim, graciosamente se espreguiçou numa manhã de primavera, sob um sol ameno e um vento suave. Embora não fosse uma espécie especialmente rara, nem mesmo pertencesse á elite do jardim, todos se admiraram com a perfeição de suas formas. As pétalas, de um branco límpido, contrastavam com o verde das folhas que, numa contraposição feliz, pareciam servir de espreguiçadeira para a composição bem formada.
Ela olhou ao redor e logo se viu refletida nos olhares admirados e invejosos das outras flores. Algumas nasciam com as cores um pouco desbotadas, outras não exibiam perfeição nas pétalas, algumas desabrochavam tardiamente e davam a impressão de já nascer murcha. Mas não ela; era belíssima, mesmo antes de desabrochar.
Olhou calmamente ao redor, já presentindo sua vantagem sobre todo o jardim. Logo, seria a mais cortejada pelos insetos mais nobres; seria tratada como uma deusa pelas outras plantas, que aspirariam em vão chegar aos pés de sua formosura e perfeição. Sorriu meio que pra si mesma; nasceu pra vencer. Certamente, o jardineiro a favoreceria, e viveria mais que as outras. Ele a admiraria e regaria, faria suas vontades, faria tudo o que estivesse ao seu alcance para mante-la linda em sua perfeição o máximo de tempo possível. Ela era uma jóia para o jardim. Suspirou satisfeita. No fundo, sempre acreditou mesmo que alguns eram superiores; certamente, enquanto vivesse, roubaria os olhares mais apaixonados. E só precisou desabrochar.
Enquanto se perdia em seus devaneios de beleza, considerando as providências que poderia exigir do jardineiro, talvez a terra mais bem preparada, o local mais arejado, sem muito sol, todos os cuidados... o tipo de atitude que poderia impor ás demais flores... nem percebeu quando o jardineiro se aproximou encantado, e, para espanto de todos, tirou do cinto uma grande tesoura e cortou o caule da velha roseira, capturando e levando consigo a mais bela das flores.
Ela foi depositada carinhosamente no pedestal de prata, e naquele vaso permaneceu, separada do jardim por uma grande vidraça, sem a visita nem a côrte dos insetos mais nobres, sem as carícias do vento suave, isolada de sua raiz de origem.
Olhou para o lado e viu uma cópia de si mesma. "Ao menos tenho a companhia de uma igual, quase comparável a mim em perfeição e postura... pena que sem perfume". Tentou puxar assunto, mas a outra ficou calada, fitando o horizonte sem expressão.
Os dias se passaram e ela se sentia cada vez mais sozinha. Começou a falar para a companheira, contar sobre os devaneios de sua beleza, mas a outra permanecia quieta, os olhos sempre além da janela. Seu desespero chegou ao auge quando percebeu que suas pétalas estavam enfraquecendo e caindo, seu perfume se esvaindo, sua postura se curvando...
Morreu com os olhos na silenciosa companheira, que permanecia bonita e vistosa olhando para o horizonte com seus olhos vazios e inodoros.

Do lado de fora se via o triste espetáculo de uma flor morta ao lado de uma de plástico.

Tudo como é

2010-07-04T22:38:00.001-03:00

"Você é religiosa?", me perguntou um colega de trabalho, naqueles momentos que não se tem nada pra conversar, já se falou do clima e demais trivialidades, e ele, num falso interesse pela minha estranha pessoa e pela minha vida, mandou essa.
"Não.", respondi com sinceridade - "Sou uma pessoa de muita Fé".

É mais uma questão a reformular. Renasço também em minha Fé. Por que não? Questionando o sentido (ou a falta dele) da minha vida, nada mais natural que repensar o esteio da própria existência, pra além do exercício filosófico mental, pescrutando mais a fundo no coração convalescente, na essência: a Fé.
Diante da miscelânia pagã e toda a confusão da criação de pseudos teologias, feminismos incoerentes, a permissividade sem noção, a ecologia conveniente e o principal - uma auto ilusão beirando a infantilidade, decidi sair do circuito "oficial"-social dos movimentos pagãos para encontrar, livre dos bombardeios ritualísticos, a minha própria espiritualidade pagã. E, nesse processo, nessa nova Iniciação, reformulo para mim mesma palavras banalizadas e até mesmo transformadas em referência de falta de referência (hehe): ENERGIA, ESPIRITUALIDADE, FÉ, DIVINO. Palavras que não são antônimos de CIÊNCIA, BOM SENSO, RAZÃO.
Vou devagar. Não me encaixando em nenhuma definição de sistema religioso, abarcando todas as que podem me oferecer algum simbolismo que expresse a minha Fé simples, anímica, panteísta, xamânica, pagã, e - SIM! - científica, vou seguindo o Caminho com uma Fé cega e uma faca amolada. Sorria para Jung, Spinoza e Darwin. Me afasto pra ver melhor. Mergulho de cabeça. Procuro a harmonia entre as atitudes e o coração. Um passo de cada vez, olhando para as árvores...
E, no fluxo da canção: "Agora não pergunto mais pra onde vai a Estrada / Agora não espero mais aquela madrugada...."
Volto a falar do assunto. Guardemos mais esse retalho para nossa colcha.

Um novo Inverno

2010-06-20T23:38:00.000-03:00

Uma carta pra começar... a recomeçar. Uma semana, mais um Inverno, um ano que se inicia, a Grande Roda gira mais uma vez.

A noite está fria e eu penso que há muito a fazer neste Inverno. Coloco os dois pés na Estrada, acho que não tenho mais tanto medo. Começo a sentir aos poucos. Vou devagar, tentando vencer a ansiedade de sempre. Certeza, tenho nenhuma não. Mas sei que preciso recomeçar uma vida que - bem ou mal - acabou.

Estive morta por dentro. O amor pelos meus dois filhos foi a ÚNICA coisa que permanenceu sem esmorecer nem diminuir. No mais, corpo, mente, coração, sonhos, esperanças, foi tudo minguando, decrescendo, sumindo, sem que eu me desse conta. Eu não sumi por um fio.

Então a Lei Natural das coisas veio me questionar o que seria. Eu não tive certeza. Mas não quis morrer, ir embora, deixar meus filhos amados. Isso só não seria motivo suficiente para que eu pudesse ficar; é preciso decisão, e eu decidi reviver.

Reviver, não ressucitar. A diferença é estrutural: viver de novo, não refazer a vida que tinha. Iniciar um novo Caminho. Encontro meu coração partido, acho que o primeiro passo é um coração forte e repleto de canções.

Uma carta pra começar: Três de Copas. Comemoração, alegria compartilhada. Contar as bênçãos. Agradecer. Ver os amigos. Um mel para curar corações partidos e cansados.

Como eu me tornei tão sozinha? Ah, minuciosa Formiga... de patinhas no chão, formiguinha, ao trabalho! Possivelmente fiquei defensiva e desconfiada (sintoma típico de coração partido). Menina bonita não paga, mas também não leva, certo? Não sofre, mas também não sente.

Vou devagar, sem me atropelar. É preciso Entrar no Silêncio para entender em que pé anda essa situação e mudar o que for preciso. Me curar. Ainda estou na defensiva e desconfiada. Essas coisas não mudam da noite pro dia.

Mas mudam.

Eu dou notícias....

Valeu, Renato

2010-03-27T21:32:00.000-03:00

Se ainda estivesse aqui, faria hoje 50 anos.
Sinto falta de suas composições, rio sozinha quando me lembro dele dançando, sinto falta de suas provocações me fazendo pensar e avaliar muitos pontos de vistas, posturas, comportamentos.
Sinto falta de seu romantismo incorrigível.

Valeu, Renato. Sinto sua falta.

Outonando devagar...

2010-03-23T23:03:00.000-03:00

Eu me lembro, aprendi na escola: o Brasil não tem Outono nem Primavera. Basicamente, nosso clima fica dividido entre o verão chuvoso e quente, e o inverno frio e seco. O outono e a primavera seriam só teóricos, dizia minha saudosa professora de Estudos Sociais.
Mas, algumas árvores ignoram completamente nosso padrão climático tupiniquim e outonam: não só minhas amigas amendoeiras (são lindos os tons amarelos e vermelhos do tapete de folhas secas que se forma sob ela nessa época). Também o pé de cajá aqui do quintal resolveu outonar. E a pata-de-vaca foi na onda.
Claro que o vento foi cúmplice dessa desobediência coletiva: ele é co-autor do ato. Foi ele que soprou com um certo frescor tipo "verão tá acabando" bem na hora que eu olhei pela janela lá pra fora, pra ver se ia chover, e espalhou folhas secas de cajazeiro e de pata-de-vaca pelo quintal, me trazendo á memória imediatamente as palavras de tia Cotinha (a professora de Estudos Sociais da primeira ou segunda série).
Acho que jamais esqueci aquela aula, por causa da frustração que senti (sim, já estava aprendendo a lidar com as frustrações). Morava então nas montanhas de Minas, e embora os invernos fossem rigorosos, ela me fez entender que não ia nevar. O que dizer daquela ilustração clássica de um círculo dividido em quatro partes, cada uma com uma estação, sendo que o inverno é ilustrado com um floco de neve e o outono com as folhas secas ao vento? Eu podia lidar com a falta de neve; mas e quanto aos tapetes de folhas secas de outono???
Mas o vento (sempre ele) espalhou as folhas secas pelo quintal, na entrada do outono, como que pra redimir as palavras da professorinha. E eu, expectadora incauta do ato revolucionário, aproveitei pra ir outonando. Devagar, como devem ser as coisas que a natureza faz.
E, á moda zen budista, eu não as varri.

A árvore da praça

2009-12-03T20:18:00.000-02:00

No meio da praça da cidade grande, a grande árvore espreita a vida passando na avenida, na calçada, nas janelas entreabertas dos edificios. Ela vê sarjeta e conforto, carros apressados que passam sem parar e cochilos cobertos com jornais nas noites frias dos frios bancos da praça. Ela escuta risos e lágrimas, gritos nervosos e pedidos educados, conversas de reencontros e conversas infantis.
A grande árvore espreita, silenciosa. Beijos e assaltos, corações e armas que disparam na velha praça através da madrugada. Vassouras que passam bem cedinho limpando a rua poeirenta, caminhões de lixo barulhentos, carrinhos de bebê, cadeiras de roda, rodinhas de malas, valetas, valizes, pastas, bolsas. Saltos apressados que tropeçam nos buracos da calçada, sapatos brilhantes e ágeis engraxates.
A grande árvore espreita, reflexiva. Luzes de postes, de janelas e de almas lavadas pela chuva repentina. Almas escuras que escurecem o dia ensolarado. Crianças arrastadas pelas mãos dos pais, olhando o céu cinzento de poluição. Crianças que pedem, que pegam sem pedir, crianças que se drogam, crianças que brincam. Velhos com jornais, velhos que se encontram na praça repletos de recordações, velhos hábitos esquecidos, velhos golpes. Semáforos. Faixas de pedestres. Pedestres fora da faixa, carros sobre ela, carros que se chocam, olhos chocados, mortes.
A grande árvore apenas espreita, amiga do tempo, cúmplice das histórias não contadas pela História. Passa tão despercebida quanto a vida que passa na praça, na avenida, nas janelas entreabertas dos edifícios. Tão despercebida quanto o tempo, marcada por ele. Corações com flechas, anúncios de jogo do bicho, árvore de uma floresta urbana, cinzenta, poeirenta, coberta de limo.
A grande árvore espreita, seu lugar cativo no meio do concreto da calçada. E a vida segue.

O sinal dos tempos e o vestido rosa

2009-11-09T19:08:00.000-02:00

Foi numa universidade particular de São Paulo. Uma aluna foi á aula com um vestido rosa curtinho, daqueles que a gente se pergunta se a pessoa saiu de blusa e esqueceu de colocar a calça. Até aí, tudo bem: é 2009, são tempos de reality show e perfis mais visitados da internet, o conceito de fama ganhou uma força danada, até já se comenta que essa é a generation me. Logo, é de se esperar que o "se-achismo" esteja por toda parte, principalmente nas universidades, que validam os padrões das gerações. O vestido rosa, ou o "estilo" da moça não apresentam nada de anormal nem incomum, ainda mais num país onde os programas "família" exibidos aos domingos sempre trazem aquelas moças seminuas dançando, escorregando em banheiras cheias de sabão ou segurando placas de propaganda. Exibir o corpo é pop, dá audiência, e em muitas famílias faz parte até mesmo da educação feminina: lá estão elas, desde pequenas, com suas sainhas curtas (talvez até rosas!), dançando o tcham (oi? como assim o tcham não está mais na moda?) ou então o creu. O que haveria então de assustador numa universitária com um vestido rosa curto, justo e sensual?
Mesmo assim, algo de assustador emergiu: centenas de alunos, por alguma razão inexplicável, formaram uma turba revoltada contra o vestido da menina. Foi tão violenta a reação que ela teve que sair da faculdade escoltada por policiais, sob o côro retumbante que bradava: "Puta! Puta!".
A questão aqui nem é o vestido. Qualquer um tem todo direito de achar que é vulgar, ou que o traje não é adequado para o ambiente de faculdade. Ok: teoricamente, temos o direito, e até somos encorajados (principalmente nas faculdades) a ter senso crítico e opinião própria. E, ás vezes, alguém nos lembra que, assim sendo, temos que respeitar o direito alheio. O que me chocou no episódio (e chocou muito) foi a reação das pessoas. Como pode um vestido rosa causar tanto ódio? Que ameaça tão fatal um vestido curto pode representar? Por que esse repentino senso de "moralidade" entre jovens estudantes, adeptos a "ficar", ao sexo sem compromisso, ás raves?? A faculdade não deveria ser o "templo do saber e do livre pensar"? Será que a competição pela popularidade será resolvida pela força, pela violência?
Pelamordedeus (qualquer deus que esteja disponível), O QUE SIGNIFICA ISSO???? Que paradoxo cruel de liberdade e repressão que nossos tempos nos apresentam!!
Por mais que seja formada em Ciências Sociais, não consegui compreender ao certo aquela reação. Talvez seja mesmo o fim do mundo... os sinais da falência de um modo de vida... um sinal dos tempos...

A Deusa e o Deus

2009-10-22T16:31:00.002-02:00

A Deusa

O serviço da Deusa começa com o amanhecer, na perspectiva de um novo dia, no momento em que abrimos os olhos ainda impregnados dos segredos Dela. Amanhecemos com a canção Dela, e começamos a celebrá-la na água com a qual lavamos a noite de nosso rosto. Nos olhos que encontramos no espelho. Nos barulhos da manhã. No milagre do trigo e do pão e do café e do fogo. Na presença de quem amamos, esteja perto ou á distância.
Celebramos no trabalho matutino, no varrer, no lavar, no preparar, seja na cozinha, no quintal ou no escritório.
Celebramos no alimento do almoço, no fogo, na terra, na água e no ar do almoço. Alimentamos e somos alimentados, e assim celebramos.
Celebramos na tarde, no tempo, rindo e chorando. Cada emoção da tarde é um louvor a Ela. Cada mudança de tempo, cada contato com cada pessoa; essa interação é uma oração a Ela.
Celebramos no fim da tarde e no começo da noite, no tempo sem tempo da despedida do Sol, nas estrelas que surgem ou na chuva que cai. Cada passo apressado, cada preocupação, inquietação, cada minuto de calma, cada pensamento que nos alegra ou entristece, que trás saudade ou mágoa é uma oração a Ela.
Louvamos na noite, no descanso ou no cansaço, á sombra de cada face nossa, que é a face Dela. Cada plano e cada segredo, cada suspiro de amor ou de solidão, cada medo ou desejo ou risada ou lágrima que vêm com a noite é uma oração a Ela.
Celebramos no sono, ouvindo os segredos Dela, as histórias sobre o mundo e sobre nós mesmos, conversando com o silêncio do sonho.
O serviço á Deusa começa com o amanhecer e nunca termina.
Porque Ela está em nós. E nós estamos Nela.

O Deus

O serviço do Deus começa com o amanhecer, na perspectiva de um novo dia, no momento em que abrimos os olhos conscientes de que estamos vivos. Amanhecemos contaminados pela vida Dele, e começamos a celebrá-lo no momento em que colocamos o pé no chão, quando abrimos a janela e olhamos o dia lá fora. Cada passo do relógio, cada plano entre o café e o pão, cada decisão e palavra é uma oração a Ele.
Celebramos no trabalho matutino, na organização das tarefas, a cada olhar no varrer, no lavar, no preparar, seja na cozinha, no quintal ou no escritório.
Celebramos no alimento do almoço, a cada escolha do que fazer, de como alimentar e ser alimentado.
Celebramos na tarde, no tempo de falar e calar, nas tarefas cumpridas e a cumprir, no compromisso, nas escolhas e nas ações. Cada vida que passa pela nossa, mesmo que só por um momento, cada pensamento expresso em palavras, cada "boa tarde", ainda que automático, é uma oração a Ele.
Celebramos no fim da tarde e no começo da noite, a cada resultado do dia, a cada desafio vencido ou não, a cada avaliação. Cada gota de suor, cada afrouxar de gravata, cada realização ou dor, cada cantarolar, cada cansaço é uma oração a Ele.
Celebramos na noite, a cada partida e retorno. O relaxar dos músculos, o olhar para o horizonte, ainda que imaginário, o frescor da noite, a coragem de sorrir, abraçar, chorar ou sonhar, é uma oração a Ele.
Celebramos no sono, a cada respiração, a cada renovação ou insônia, nos pensamentos distantes de tempos passados ou futuros.
O serviço ao Deus começa com o amanhecer e não termina nunca.
Porque Ele está em nós. E nós estamos Nele.

Dia do "Ame seu Corpo"

2009-10-22T13:20:00.003-02:00

Em homenagem ao “Dia de Amar seu corpo” (21 de Outubro - http://duplamentevenusiana.blogspot.com/2009/10/blogagem-coletiva-dia-de-amar-seu-corpo.html), declaro hoje meu amor ao meu corpo pós-parto, corpo de mãe recém abençoada, corpo em forma de Mãe Terra. Os seios fartos de alimento pra sonhos, pra bebês e pra desejos; corpo que se ajusta e estica pra gerar novos corpos, corpo de saúde que a mídia esconde em intervenções de fotoshop e bisturi, como se pudesse esconder o milagre do corpo inchado e feliz, as marcas da batalha sagrada de trazer vida ao mundo maquiadas pela ilusão do corpo andróide das capas de revista.

Declaro ainda que a cada transformação de meu corpo de mulher de 33 anos, mais amarei e compartilharei com quem amo, porque descobri que a beleza de cada corpo está na intimidade dele com sua alma.

E que isso não seja mais esquecido!

Liberdade

2009-10-13T16:51:00.008-03:00

Noite de lua Minguate, quase Nova. Deitada olhando pro céu aberto e imenso, lamentando que a luz do poste na rua não me permita contemplar todas as estrelas e nebulosas. Só vejo algumas estrelas e constelações. Mas sei que as outras estão lá. Como o velho feitiço da lua Nova... em pouco tempo, já vejo com os olhos fechados e grande paz e reverência toda a maravilhosa infinidade de estrelas, planetas, constelações e nebulosas que salpicam o céu. Todas as estrelas, todas elas, até as menores, até as que já não estão ali, até mesmo as menos brilhantes e as desconhecidas sem nome, todas juntas para formar o espetáculo que contemplo sem nenhuma pretensão, sem nenhum ritual elaborado, no silêncioso ritmo das batidas do meu coração e da terra pulsante. Estar ali, simplesmente, com o vento frio brincando com as flores e folhas, o cheiro de mato, o espetáculo do céu e da noite encobertos pela luz do poste mas jamais

escondido do espírito que busca. Estar inteira ali, e somente ali. Não penso em nenhuma tradição, nenhuma técnica, não espero nada, só tenho vontade de compartilhar a paz dos ancestrais céu, terra, bicho, vento, nuvem, pedra...

O momento parece se estender por muito tempo, embora não tenha se passado mais que alguns minutos. Mas a paz ancestral é o próprio tempo, e brinca com ele como um velho amigo. E sussurram histórias, e contam que estão ali pra nos assistir porque um dia também seremos ancestrais. Contam também que seus corações desejam que sejamos ancestrais honrados, que tenhamos histórias pra repetir e outras novas pra contar, pra somar.

Sinto-me feliz, apaziguada, tranquila. Os problemas que me afligiam parecem bem menores diante da profundidade do céu. Fico sentindo que isso é fé. Paz, confiança, tranquilidade diante dos desafios da vida, coração apaziguado, mente pronta a agir em perfeita sintonia com a verdade de ser quem é. E reflito que a verdade de ser quem é deve ser a tal da liberdade pagã.

Mas quem está realmente interessado em ser? Quem quer ser se não aparecer? Quem

desejaria não precisar ser um sacerdote do marketing pra encontrar a verdadeira fé pagã? Quem quer ouvir as silenciosas histórias de sabedoria dos ancestrais da natureza, e depois se calar em confiança de que eles falarão a cada irmão de cada fé, a cada verdade de ser, em sua própria linguagem, celebrando a beleza do ser diferente, de ser único, de ser centelha divina que cada ser humano é? E quantos seres humanos querem saber disso? Quantos sentem que na reverência á diversidade de ritmos e seres, sejam humanos, sejam criaturas da natureza, sejam plantas ou pedras ou vento, é que se procede a união, e que a união verdadeira, aquela que vai além dos interesses da mídia, é que se torna possivel a liberdade pagã, a liberdade de compartilhar princípios, de contruir ou reconstruir tradições, de mergulhar na história e na antropologia, de ir além das teorias e conceitos áridos, e promover conceitos verdadeiros, cujas contribuições do coração, da experiência, do que não é dito sejam valorizados? Ser e não aparecer, eis a questão. Ser sem se preocupar em ter, sejam coisas materiais ou

ilusões pra egos carentes, como fama, poder, popularidade. Sem se preocupar em TER razão, em ter pra si os conceitos que pertencem á historia do mundo. Ser só pelo prazer de ser. Compartilhar só pela alegria de saber que é parte de um todo onde cada parte, por menor que seja, tem sua importância e papel fundamental.

Penso que é triste, mas os ancestrais me lembram que a aventura de cada um é feita de escolhas. Agradecida, peço que me ajudem a honrar as minhas escolhas, aquelas que se originaram do ser verdadeiro, da essência. Não importa se são as mais corretas, as mais populares ou se não agradam a maioria. Importa que são minhas. Saber disso me dá força e tranquilidade pra RESPEITAR a escolha de cada um, e não me perder no caminho. Isso me dá liberdade de ser. Me permite ver o que é diferente e isso não me ameaça.

Me permite caminhar mesmo que dedos inquisitores apontem para mim críticas sem fundamento, sem que isso me ofusque a visão. Me permite ser flexivel em minhas "verdades" sem deixar de ser fiel á minha essência. Me permite ouvir respeitosamente diferentes nomes pro Grande Mistério, sem que isso arranhe minha fé. Me permite, inclusive, errar, sem que isso afete minha dignidade. Me permite ter medos e dúvidas, sem que isso atravanque o meu caminhar. E compartilhar com quem estiver disposto a isso. Esse é meu senso de liberdade pagã.

A maneira como o mundo vai ainda me incomoda. Muitas coisas me deixam indignada, me entristecem e decepcionam. Às vezes fico sem esperança, às vezes perco a razão.

Mas quer saber? O desafio parece muito menor quando o coração pode contemplar a imensidão do Grande Mistério...

O Grande Salão

2009-10-13T16:04:00.003-03:00

Dizem que existe, no mundo dos deuses, um grande salão ladeado de portas dos mais diferentes tipos e feitios. É uma área de acesso irrestrito, onde os deuses de todas as tradições e panteões podem passear livremente.

Essa área é enfeitada por flores, árvores, arbustos e clareiras de todos os tipos e cores, dispostos num paisagismo que só pode ser classificado como “divino”. Ao centro, existe um chafariz muito belo, cujas águas cristalinas representam a igualdade de poderes de todos os panteões. Os deuses chamam carinhosamente esse salão de “O Grande Salão”.

Embora seja conhecida por ser uma área de acesso irrestrito, existem regrinhas básicas de boa coexistência regendo o lugar. Por exemplo, nenhum deus ou deusa pode entrar com sua egrégora: deve deixá-la pendurada nas graciosas chapeleiras colocadas estrategicamente ao lado de cada porta. É que lá nós, humanos, ou nossas energias, ou corpos etéreos, não podem penetrar. É um recanto para o descanso, lazer e meditação dos deuses – e só deles. Não é permitido entrar com armas. O local só existe para confraternizar e compartilhar.

Como o mundo dos deuses tem um tempo muito próprio, eles podem ficar lá o quanto acharem necessário, ou até mesmo tirar um cochilo nas horinhas de folga. Alguns usam o espaço para se confraternizar (como na fabulosa “Festa no Céu” que o sapo tentou entrar de penetra e se estabacou), outros usam pra criar suas idéias e obras (pinturas, esculturas, fenômenos naturais e até mesmo criaturas). Não é permitido soprar vida ás criações dentro desse espaço, visto que pra isso eles precisam da força de suas egrégoras respectivas, mas a paz que o local transmite costuma inspirar a muitos, que acabam elegendo O Grande Salão como seu recanto de criação. Têm ainda aqueles que se encontram ocasionalmente ali pra trocar idéias e se divertir sendo, portanto, muito comum que amizades se consolidem nesses momentos.

Os cavalheiros adoram se reunir para jogar damas. Certa feita, uma disputa entre Áries e Shiva foi de tal forma acirrada que todos os presentes pararam o que estavam fazendo, curiosos com o desfecho. E Áries venceu por tão pouco, que Shiva alegou empate técnico! Todos temeram um conflito, visto que os jogadores estavam exaltados e parecia que eles iam começar a discutir. Foi preciso a intervenção da ”turma do deixa-disso” para que esfriassem a cabeça. No final, Maat declarou anulada aquela partida, propondo que refizessem a finalíssima. Todos concordaram, mas os jogadores deixaram essa finalíssima pra outra ocasião, preferindo passar o resto da tarde na companhia do amigo Thor, em volta de um grande jarro de hidromel, discutindo sobre as batalhas da Terra. Dizem que essa finalíssima nunca aconteceu.

No Grande Salão, há lugar pra todos os deuses e suas atividades preferidas, por mais diversas que sejam. Existem muitos salões menores, chamados de "clareiras", que embora não tenham paredes e só sejam separados por vegetação, garantem que cada um possa se expressar sem atrapalhar o outro. Por exemplo: ás vezes, Apolo e Oxum fazem duetos que são muito apreciados, reunindo outros deuses num verdadeiro sarau em uma das clareiras. Mas as canções festivas não alcançam as silenciosas clareiras de meditação, onde Amaterasu e Hestia se encontram com freqüência.

O Pequeno Pássaro Preto descobriu esse salão dos deuses num de seus vôos incertos, entre os grãos de areia, se embrenhou sorrateiramente no Grande Salão e registrou as coisas e conversas que lá ouviu.

Assim ele contou ás criaturas do Bosque...

O Pequeno Pássaro Preto

2009-09-29T12:47:00.002-03:00

Não se sabia ao certo como ou de onde ele surgiu. Nem mesmo quando. Todos conheciam desde sempre, e quando ele chegava no Bosque, não havia quem não parasseo que estava fazendo para ir á clareira ouvir as histórias de suas viagens insólitas.
O Pequeno Pássaro Preto era diferente de todos os pássaros que já habitaram ou passaram pelo Bosque. Tinha olhos de águia, e na cauda haviam estranhas penas vermelhas. No mais, era negro como um corvo. Não se tinham notícias de seu ninho - se é que ele o tinha - e nem de familiares, ascendentes ou descendentes. Não se sabia a sua idade - a Tartaruga testemunhava que, quando saiu do ovo, seus avós já o conheciam. Mas não importava. Fato era que essa misteriosa criatura, por alguma razão, podia viajar longas distâncias, em qualquer vento, e ir a lugares que as demais criaturas sequer tinham certeza se existiam.
Ele contava histórias - das cidades, dos homens e suas civilizações, tropeços, atropelos e heroísmos. E também contos de fadas e aventuras espaciais. Mas, acima de tudo, o Pequeno Pássaro Preto trazia as histórias dos mundos diferentes que visitava em seus vôos - lugares localizados entre grãos de areia, além das nuvens, através das montanhas, nas cores do arco-íris... E estranhamente, cada criatura se identificava com as histórias, e sabia em seu coração que aqueles mundos eram muito reais. Cada criatura se via no que os olhos do Pequeno Pássaro Preto haviam registrado.

Mas o que ninguém desconfiava era a razão disso acontecer: os mundos visitados pela estranha ave estavam além e através do Bosque, e dentro de cada um...

De Sonhar...

2009-09-23T19:54:00.007-03:00

E de tantos sonhos, de tantos caminhos, que jamais escolheu algum. Enquanto a vida ia se descortinando em suas múltiplas e desconcertantes realidades, ela ia sonhando os muitos sonhos possíveis.

Com o passar dos anos, achou, numa noite escura, que devia colocar os pés no chão. E, na medida que ia se embrenhando nas realidades, os sonhos foram se perdendo na imensidão do céu - como balões de gás, coloridos, subindo, subindo na direção do vento...

Ás vezes ela olhava para o céu imaginando para onde teriam ido os sonhos que flutuaram pelo firmamento. Sabia que não se perdiam - apenas vagavam com o vento, órfãos de sonhador, até que alguém os adotasse e acalentasse. No entanto, tentava não pensar muito nisso. Por mais que não soubesse o que fazer com as mãos, sem sem sonhos de balão, catavento e algodão doce, insistia em manter seus pés descalsos bem firmes na realidade.

A realidade lhe parecia ciumenta e exigente. Tomava-lhe a atenção e o sono, falava muito alto para dominar-lhe a audição, exibia imagens intermitentes, em vários tons de cinza, preto, branco e pastel. E sempre - sempre mesmo - queria respostas. Respostas que ela, atordoada, não sabia.

Durante muito tempo, ela caminhou assim. Os pés descalsos sempre tropeçando, os olhos atentos para as imagens aparentemente desconexas da realidade, a cabeça sempre procurando as respostas - as certas - e sem saber muito bem por quê. A única coisa que se lembrava era que tinha que conseguir - o quê mesmo??? Não se importava. O caminho da realidade lhe absorvia, tinha muita coisa pra resolver. Já não olhava mais para o céu nem imaginava onde estariam seus balões coloridos. Estava muito ocupada. Conseguira uma ocupação para as mãos: empilhar pedras que calçariam o caminho. Empilhar pedras era muito importante.

Então, num dia como outro qualquer, seus pés, que a muito já não sentiam a dor dos tropeços, começaram a falhar. E ela, que a muito não desviava o olhar da realidade, olhou para eles: seus pés. Demorou muito tempo para que ela entendesse a razão dessa atitude tão impensada. Pois, como se não bastasse olhar os próprios pés, o olhar foi atraído para as mãos, para o ventre, e dali para os lados, para cima, para trás. Alcançou o horizonte, o firmamento, e ela sentiu os olhos ardendo e lacrimejando. Como se tudo fosse muito grande para um olhar acostumado ao quadradinho de cores pastéis da realidade.

Ficou aterrada com tudo aquilo. Percebeu que seus pés estavam insensíveis e rígidos. Suas mãos se contorciam com os muitos anos de movimentos repetitivos, e estavam vazias. Seu ventre e seu corpo estavam sem cor e tristemente envelhecidos. Haviam árvores do seu lado - como nunca percebera? o céu, o horizonte, o firmamento, o espaço além, e com algum esforço a pergunta emergiu: onde e como estariam os sonhos em forma de balões coloridos? Então olhou para trás e viu as pedrinhas empilhadas - trabalho de uma vida inteira. Esforçou-se para lembrar por quê. Mas concluiu que, na verdade, não sabia.

Também não sabia o que fazer agora. Ficou olhando os pontinhos de cores vivas ao sabor do vento - eram sonhos, e eram tantos que jamais pôde escolher algum. Ficou admirando ao redor - balões, cataventos, algodão-doce, flores, bichos, aviões de papel. Estava na entrada do bosque. E foi dessa forma que a Morte a encontrou.

2009-09-23T19:50:00.002-03:00

"Dos bosques de outrora ás cidades de agora"... Os antigos Bosques Sagrados não foram destruídos, apenas mudaram de lugar! Ainda oferecem seus caminhos! Ainda é no bosque que caminham os viajantes, e os aventureiros trilham em busca de seu tesouro. A Roda da História gira inexorável, mas dentro de cada um, ainda existe um bosque encantado. Quem tem coragem de se arriscar a explorá-lo? Quem realmente saberá colher os preciosos frutos do Caminho? Era uma vez um bosque...